La Revue du détail reprend son envol. Premier retour sur image, l'incipit de la novella marseillaise "Odyssée 39-92, parue en tiré à part en 1998 puis in "Traité de savoir où", Éditions Souffle court, avril 20023. A vous de voir...

ODYSSÉE 39-92

PROLOGUE

Bod Ordzianovski — un colosse blanc qui boxait avec une prothèse — avait descendu un docker de Miami, et les gerbes de sueur libérées par ses jabs m’étaient restées en travers de l’estomac. « T’as pas l’air en forme, Schwartz, m’avait dit un journaliste de Libé, en me faisant signe d’aller me faire ficher. Il n’avait pas tort, H.B. Schwartz n’était plus ce qu’il avait été.

Au casino d’Aix, rien n’avait changé, pas plus la fumée autour du ring que les cris hystériques. Encore moins l’odeur de liniment dans les vestiaires. Oui, j’avais grossi, je le reconnaissais devant la presse. Non, je ne connaissais pas l’Unijambiste de Chicago. Inexorable, une boule de billard avait squatté mon épigastre et faisait affleurer à mes lèvres un vieux goût de sang.

Schwartz c’était moi, Belqacem-Schwartz, dit Raldo. Un nom patchwork pour un Français ordinaire, un balourd dont l’enfance de bagage accompagné s’était déroulée entre un barreau de chaise alcoolique et une maman qui battait la campagne. Le grand scénariste là-haut avait fait simple : j’étais austro-kabyle. Puis je fus étudiant et champion de France des mi-lourds. Pour finir chroniqueur dans une revue d’arrière-garde « La Perspective Popotame ». C’était ça, ma vie, un parcours en dent-de-scie ponctué d’exploits et de contre-performances, un rigodon entre les matinées passées à lire L’Idiot et les chandelles brûlées par les deux bouts.

Le match avait été décevant. Écœuré par les réflexions du plumitif parisien, j’avais filé sur le Vieux-Port et j’avais sorti Le Tractatus logico-philosophicus de la poche de mon gilet. C’était un soir de juin comme les autres, de la sueur croupie marinait dans les caniveaux du Vieux Port.

Comme ma vie était un mille-feuille — une couche de miel, une couche de sel — ne vous étonnez pas si je vous bassine avec la nuit qui s'installa en un dégradé si subtil qu'on ne la vit pas venir, à moins que — par saccades — elle n’eût chassé le soleil de ma table, du trottoir, puis du ciel tout entier, de sorte que le cul des passantes en était ocellé. Ocellé ! Toujours cette manie de conjuguer « va te faire foutre » au subjonctif et de convoquer Raskolnikoff au Leader-Price...

Heureusement, une remorque vint s’encastrer dans le cul d’un autobus au moment où je feignais d’admirer la forêt de mâts qui criblait la rade à la Buffet.

C’est le moment que choisirent, une rousse pour passer son bras autour de mon cou, et mon histoire pour commencer, toutes deux s’étaient blottis contre moi avec la discrétion d’un cancer.

Autant vous le dire tout de suite, j’avais pris pas mal de coups sur la tête et le visage de la rousse ne me disait rien. En face de nous, il y avait une fille avait des yeux et des cheveux, deux jambes et des bras et sur le thorax une paire de seins ; un jeune gars était penché sur elle avec autant de bras que de jambes, le nez dardé comme un zizi. À côté de nous, deux Anglaises sirotaient leur Martini en guignant. Mon envahisseuse fixait quant à elle l’horizon, fascinée par la brume qui montait sur Vauban.

N'importe qui — à commencer par moi-même un autre soir — eût soulevé le bras qui enveloppait ma nuque et l'eût reposé sur la table. Comme je ne voyais de la rouquine que ses bracelets et ­— parcimonieusement offert — un tiers de nibard, je changeai de position.

Côté petit couple, la garce mettait son prétendant à l’agonie, refusant ses avances pour mieux gober sa menteuse à l’improviste. Sous le charme, le gàrri prenait — quand elle le lui permettait, la main de sa tortionnaire.

Que ce fût l'effet du Campari ou une réflexion sincère de la réalité, la rouquine m'apparut vite sous un jour plus cru. Sa chevelure — que j'avais imaginée crépue — était d'un volubile salasse sculptée à la gomina. Distinguée de profil, mon intruse faisait cagole de trois-quarts face, sûrement l’éclairage pisseux des néons…

De ses yeux, je ne pouvais rien dire, ils eussent pu être verts aussi bien que noisette ou turquoise. J’eusse aimé voir ses jambes — fuseaux ou boudins  — mais je n’allais tout de même pas plonger sous la table pour en effectuer le constat. Sans doute étaient-elles cousines de cette main gantée qui campait sur mon épaule, lascive et impudique. Les secondes en profitèrent pour défiler, braves petits soldats du combat contre l'Éternité.

La Dame Auburn — que j'avais crue muette — commanda gin-fizz sur tequila sunrise sans se soucier du bras qu'elle avait abandonné à ma supposée discrétion.

Deux types s’installèrent près de nous et sourirent en connaisseurs, pour un gâteux, je ne me défendais pas mal.

Le plus grand — genre présentateur de J.T. — expliquait à son acolyte que le guitariste du Bormio Kool Gang ­— de passage au « Pelle-Mêle » — jouait de la slide-guitar comme de la harpe. Ce à quoi icelui rétorqua qu’on était plus à l’aise pour jouer au discoplane en Camargue que porte d'Aix, à moins que ce ne fût avec des grenades - ah ah ah !

Comme le fan du Kool Gang se lançait sur le thème de l'écart-type et du lissage mathématique appliqué à la vente des jeans, la rousse accentua la pression de son bras sur mon épaule — brûlant, caoutchouteux, bien décidé à se enter sur ma nuque, tentacule jeté à même mon désarroi de bande mou quinquagénaire.

La nuit était tombée et le Vieux Port s’était raréfié du passant. La conversation des quadras avait glissé de Pivot aux formules de Lyssenko après un détour nerveux par le Stade Vélodrome et une digression sur le bourgmestre de l'époque, un neurologue reconverti dans la langue de bois. Submergé par ces sapientes jaculations, je me mis au Noilly-Prat avant de me rendre à l'évidence : j'avais une sacrée envie de pisser.

Le quai des Huiles sentait maintenant la brandade d’aisselles et la marée. Éteinte et silencieuse, la Bonne Mère se fendait la bille en me voyant me tortiller sur mon siège en plastique.

Crispé à mon envie comme une moule à son récif, je ne fus plus en état d'articuler la moindre protestation quand Auburn fouilla dans son sac — une gibecière bourrée jusqu'à la gueule —, en sortit un carnet et fit courir son Mont-Blanc sur le papier glacé. Comme s'il s'était agi d'une peccadille, elle me tendit un billet que je plaquai sur le marbre maculé d’amaretto. Son mot disait : « Bjr, moi c'est Wanda. » En guise de réponse, je griffonnai : « Moi c'est Poupoune. »

Cela me rappela soudain un de mes textes : « Dans le miroir qu'éclairaient spasmodiquement les phares de voitures - gainée de cuir - lèvres monstrueuses - tête rejetée en arrière, elle saisit le fouet qui oscillait le long de ses flancs et cingla les chairs du général... (in Carnéfice – ch.13 - p.34). »

La Rousse avait allumé une Silk Cut dont elle soufflait la fumée bleue dans ma direction, ça lui donnait des airs. Sa bouche — elle semblait pousser dans l'obscurité — faisait écho au rouge de la Lancia qui attendait, turgide, qu’on la fasse vrombir.

Après un moment d’hésitation, Auburn noircit une autre page de son carnet et la plaqua sous mon nez : « Tu fais quoi Poupoune ? » Ce que j'étais en train de faire, doutai-je, ce que j'avais envie de faire ou ce qu'elle eût aimé que nous fissions ?

Pas de doute, j’étais tombé sur un drôle de numéro. Elle me fixa - écrasa sa blonde - et envoya mourir son chemisier sur la chaise voisine, ce qui eut pour conséquence de m’offrir le spectacle de deux seins pâles, icebergs exsangues dont il me sembla qu'il se dégageait un givre odorant. Puis elle leva les yeux au ciel et noircit trois feuillets qui disaient  :  « Quel âge as-tu ? » - « Où travailles-tu ? » - puis - péremptoire et menaçant : « Décris-toi ! »

C'était de plus en plus dur, mais je parvenais à maîtriser le jet qui voulait tracer le long de mes cuisses de peu glorieuses coulées. Comme le bras de la fille — de plus en plus chaud — épiait le moindre de mes tressaillements, je griffonnai un « 49 ans brun chauve sec ex-sportif ex-futur écrivain sans désir particulier » susceptible de la décourager. — M…, pensai-je, se pouvait-il que la modernité du prêt-à-penser fût sur le point de m’envahir, moi l’ancien cogneur dont tout le monde avait moqué le parler Vieille France et qui se targuait — au bistrot comme dans les salons — de mêler « sycophante » à « bats les couilles » ? Se pouvait-il que ce type-là — moi — devînt un communicateur light ?

La réponse d’Auburn gicla sous mon nez : « Sportif ? Dégage tu n'es pas mon type ! »

On aurait pu en rester là, mais ce ne fut pas si simple. Les doigts de Wanda se mirent à tripoter le col de ma chemise — une relique Spoutnik avec motifs floraux —, tandis que — de l'autre main — elle y alla d'un « Parle-moi de ta bitte » qui me laissa pantois. Pour donner le change, je me jetai sur un reçu de carte bleue et l’agonisai d’un « Cassez-vous ou je vous pète l’arcade ! » Elle saisit mon message comme s'il avait été gluant et le porta à ses lèvres : « Poupoune je t’emmène ! » Je comprimai ma vessie et lui fit signe que ok, je suis d’accord pour la suivre.

En fait d’emmener qui que ce soit où que ce fût, nous étions installés à la terrasse de l’Hippocampe une heure plus tard et, comme je commis l'erreur de la laisser frigonner dans son sac, elle se mit à jouer avec son poudrier – à rajuster sa jupe – à remettre la bretelle de son chemisier – à compulser son agenda, jusqu’à ce que le jeu des billets reprenne :

Elle : « Est-ce que tu es marié ? » — Moi : « Je n'ai plus l'âge. » — Elle : « Elle te trompe, tu crois ? » — Moi : « Pourquoi pas ? » — Elle : « Tu la trompes ? » — Moi : « Je suis vierge ! » — Elle : « Pédé ? » — Moi : « Pas encore. » — Elle : « Tu aimes les petites filles ? » — « Plutôt Satie ».

La situation tournait au cyber-vinaigre, celui qu'on met dans les salades new-age depuis que le sida empêche de baiser en rond. À moins que cette fille ne fût gérontophile, une espèce en expansion depuis que le troisième âge était côté au second marché. Bref, je lui fourrai dans le bustier une réplique dont je tairai la teneur acide et pour tout dire insultante. « C'est bon Hyeronimus, me lâcha-t-elle de vive voix. Je suis à toi ! — Hyeronimus ! fis-je. Que vient faire mon père là-dedans ? »

Au moment où j’allais me lever, le bras de mon envahisseuse revint habiter mon épaule et le jeu des mots s’imposa une fois de plus, cruel et badin :

Elle : « Alors tu es à moi ? » — Moi : « Je ne suis pas Hyeronimus, je ne suis pas mon père ! » — Elle : « Je veux notre plaisir. » — Moi : « Appelez-moi Sir Onan. » — Elle : « Tu as eu beaucoup de maîtresses ? » — Moi : « On a été présentés ? » — Elle : « Tu les préfères maigres ou plutôt dodues ? » — Moi : « Pourquoi m’appelez-vous Hyeronimus ? » — Elle : « Je suis sûre que vous avez un beau membre. » — Moi : « Vous êtes envoyée par qui ? » - Elle : « Je hais les indiscrets. » — Moi : « Je rentre chez moi. » — Elle : « Vous n'en ferez rien ! »  — Moi : « Qui êtes-vous ? » — Elle : « Vous n'irez pas loin » — Moi : « Faites vite ! » — Elle : « Il faut faire ça lentement se retenir... » — Moi : « J'ai envie de pisser. » — Elle : « Beaucoup ? » — Moi : « A en crever. » — Elle : « C'est de désir, que tu vas mourir. » — Moi : « Chez vous ou bien chez moi ? » — Elle : « Sûrement pas ! » — Moi : « Eh bien quoi ? » - Elle : « * ». — Moi : « Pardon ? » — Elle : « ** ». - Moi : « Je vous pisserai dessus. » - Elle « *** » ; — Moi (à haute voix) : « Eh merde ! »

Boudis ! Cette fille était l’alpha et l’oméga de toutes les rétentions. Elle avait vidé une bouteille de gin et elle ne manifestait aucune urgence vésicale. Pour abréger mon supplice, je shoote dans une chaise, j’écarte un minot en roller et je prends la position du pisseur accroupi entre l’Alfa rouge et une Kawa 500cc. Le plexus tapis sous le sternum, je me vide sur le trottoir.

Auburn se lève, jette un billet de cinquante euros sur la table et cherche à voir le sexe qui pend en-dessous de ma chemise :

« T’en as mis, du temps, renfroque-toi, on nous attend au Jingle Bingle ! «

Le « Jingle Bingle » était un american bar près de l’Opéra. Soulagé de mon envie, de vieux démons me mènent à la braguette quand la rousse me confie à une pute d'ébène, Accra volcanique qui sent l'eau précieuse et le liniment. Prudence, me dis-je en repoussant les pistons cossus qui s'acharnent sur mon nœud pap’, et surveille ton larfeuil, Raldo, ces filles sont bizarres !

Auburn feint de tiquer : elle mère sévère, moi bébé pas sage ! Mais elle a beau planter ses mains sur ses hanches de latine loveuse - me ourler une babine boudeuse, si j’ai envie de m’offrir une gâterie, c’est mon affaire, non ?

Secouée par la hussarderie de ma réplique, la rousse s'éloigne - l'œil braisé - la dopamine en fusion.

Puis elle revient sur ses pas et me fourre un billet dans la poche, un billet qui dit : « Mon nom est Frau Wanda. Dans une heure en « chat » sur « Orphée 39-92 ». Toi, ça sera  « Vieux-Mou » ! »

À ce moment-là, comme chaque fois que ça barde, un de mes inédits refait surface :

« Personne n'a vraiment élucidé les alchimies nocturnes quand le flot de la conscience libéré des structures de la réalité t’embarque chez Pèse Nerfs - te caresse l'âme dans le sens du ça - et fait de toi un continuum rêve-action du genre ‘cyborg cocaïnomane saute-moi vite avant que je devienne intelligent et le père de tes enfants’. Pour cela forcément, il faut se laisser aller au désir et à la mémoire - aux violences et à la naïveté - à quelques autres pulsions comme ‘l'amour d'une femme une fois, le sentiment de sa grandeur dérisoire et la gaieté envers et contre l’Eglise de Pierre - ce planning familial béni par le sens de l'épargne... (“Notche” ch. 7 P.102). »

Miserere Seigneur ! gerbai-je sur les bronzes de l’Opéra de Marseille. Comme scribouillard, je ne valais pas tripette.